Volaven falcons
damunt la certesa
de la meva mort.
Salvador Espriu
VUELAN HALCONES
Sobre la ropa tendida
Ya los halcones presagian
Texturas de este milagro.
Caen al acecho de cuerdas
Para exudar la estulticia
De unas viejas humedades.
Vienen a no dejar nada
Tan sólo este niño enfermo,
Moscas flotando en la charca
Salmueras de cementerio,
Lentas ciudades de hiedra
Donde enterraste a tus padres
Son veloces y han venido
Vuelan halcones, ya es tarde.
-UNA BREVE (o al menos lo intento) ACLARACIÓN-
ResponderEliminarUna de las cosas que me ha enseñado la filosofía (independientemente de que tan solo lleve dos meses estudiándola) es a cuestionarme todo lo que me dicen. Y pensando en eso he llegado a la siguiente pregunta: ¿qué es la poesía? Todo el mundo asocia un poema con algo escrito en verso, a veces siguiendo una métrica, a veces no. Pero yo no me lo creo. O al menos no comparto esa opinión. Para mí poesía no es eso, sino escribir sin pensar en quien te va a leer. Poesía es plasmar todo lo que sientes sobre un papel (o un documento word) hasta notar que has vomitado todo lo que tenías dentro y que, de cualquier otra forma, no habrías podido sacar. Como diría Irene X en su poemario "Grecia": «Entre los cuchillos, los bolígrafos y las plumas: elijo las teclas de un ordenador. Porque son lo único que suenan a disparo.» Así que dejo por aquí un poema que no está escrito en verso, ni rima, ni sigue una métrica, pero que es un poema por el simple hecho de que escribí todo lo que sentía ese día. Aviso de que no sé si tiene mucho sentido o de si se va a entender porque no busco que sea coherente, simplemente quería soltarlo todo, y bueno, salió esto. Supongo que sí que trata, en cierto modo, sobre algo filosófico, porque habla sobre la tristeza, la vida, la soledad y el sentimiento de estar perdido.
-POEMA-
Le vaciaron de felicidad porque arrancarle todos los órganos hasta dejarle completamente hueco habría sido demasiado cruel.
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El que se cayó al suelo y se raspó las rodillas con la única intención de darle su sangre a las hormigas. Que se bebió un océano entero para tener una excusa por la que llorar. El que se tiró a un rosal con la fe ciega de que así conseguiría encontrar cualquier lógica que explicara sus heridas. Quien infló todos los globos posibles el día de su funeral porque creía que al menos ellos tenían derecho a vivir. Desaparecido. Al que le escupieron en la cara cuando llenó una ciudad entera con carteles de «me busco» y al cual le dispararon en las muñecas el día que decidió salir a flote. Él. Que se rascaba aun cuando nada le picaba. Que escribía porque alguien, en algún lugar, le había dicho que las letras salvaban y había sido tan ingenuo como para creerlo. Que rompió todas las bombillas porque pensaba que era inútil tenerlas si no alumbraban y que con los cortes de las puntas de sus dedos se dibujó una sonrisa de joker en el rostro para que su reflejo pudiera ganar aquella maldita partida de cartas. El as de picas. El que devoraba corazones y juntaba toda la baraja de tréboles para ver si así reunía un poco de suerte. El niño pobre. El niño triste. El niño que se acercó a un pozo sin fondo para pedir un deseo y al final deseó desaparecer. El que entendió el canibalismo en el último momento. El niño que rio el primero porque sabía que, si estaba solo, nadie podría hacerlo mejor que él.